Se me cae la poesía de las manos

(Ceci n'est pas une poésie)

No me gusta la poesía,

pero aún así hoy me guardo mis gustos

en una bolsita de cuero donde me gusta guardar

las cosas que no me gustan.

Va a ser fea, con repeticiones

que horrorizarían a los amantes.

De la poesía.

También va a tener erroresss.

De puntuación y de otrografía, porque esta grafía no me gusta.

Y así voy confeccionando una de las (¿obras?) más horribles que se hayan creado,

sin escatimar en palabras insulsas y vacías, tal vez sea este malestar surgido de la

mismísima nada, o desde la mismísima cama, y que intento deshacer tecleteando

palabras que ni siquiera existen, cansado y aburrido, en uno de esos días en los que

nada sale bien, vos me entendés. Si llegaste a este punto la verdad que te felicito, yo

a estas alturas ya hubiese abandonado la lectura, pero ¡ojo! Todavía estás a tiempo. En

serio, andá, no me enojo. Es lo más sensato que podés hacer en un día como hoy, podrías

ir a alimentar a tu gato, o tomar mate con manzanas en la cabeza de un señor entrajado.

¿Qué pensaría Satanás si existiera?

Debe ser una especie

de

Dios

que

juega

en un abrir y cerrar

de ojos.

¡Pum!

Ya.

Jah. Abrí los ojos. Despertá al mundo que ya lleva un siestón de la puta madre.

Te diría que el mundo es un triángulo pero este poema no se lo merece.

Te diría que te amo, pero te mentiría. Yo no amo.

Yo no, amo.

Libérame, esclavo.

La jaula está abierta y yo aquí adentro, jugando con la llave.

Un exceso de puntos.

Cayendo.