El mundo en un grano de café

El destierro de un hombre mitigado por el trueno de aquel jodido submarino bajo tierra que jugaba a ser dinosaurio, obstruído por sus miedos, aterrado del dolor de sentir que estaba vivo. Si tan solo se hubiera escuchado, si se hubiese creído, pero tal vez tenía que irse, tenía que dejar de ser.
O pasar a ser.
A Ser.
Hacer.

Las gotas retumbaban en su cerebro, afligido y confundido, buscaba la llave del laberinto de su alma. Las alas de cera, regalo de su padre, ¿servían realmente? ¿O era un engaño? El destierro del hombre... si hubiese sabido escuchar, si hubiera sabido creer, tal vez así no se hubiese ido, o hubiese dejado de ser. O de estar. Convertido en estrella, brillando alto en el cielo, desde donde se ve el andar de las personas, el conjunto de ellas. Una sola naturaleza, un solo planeta, un solo ser.

Finalmente levantaste la vista de la taza de café.

El sonido detrás del silencio

Hay un mundo detrás del mundo. No se cuantos pueden verlo, no se si yo puedo verlo, pero está, como está el sol detrás de un día nublado. Una tábula rasa, nubes blancas tapando las montañas y los valles, vacío en toda su extensión. Ser liviano, libre de pensamiento, libre. Libre, libre, libre, vuela como el pájaro bien alto, más, sube en un ascensor directo a las nubes y atraviésalas. ¿Qué se siente? ¿Estás más puro? ¿Qué indican tus sentidos? Tal vez ya no existen, se fueron. Quizá se transformaron, se metamorfosearon. ¿Qué te pasa? Te ves confundido, perdido... la vista fija en un punto del horizonte, atravesando la materia, perdiéndose en la energía, flotando en esa no-existencia de la que todos estamos hechos y no. Un Schrodinger supercopado alternándose en cada universo que vivís, yo no se Tesaka, ¿nos estamos alejando o acercando? ¿Es control o censura? ¿Evasión o iluminación? Al borde del abismo me pregunto que habrá abajo, si vale la pena saltar, si es acaso un salto de fe o un salto al vacío, perderse en la jungla de la mente o de la verdad, si es que existe tal cosa.

Ese sentido de no pertenencia, no te molesta pero suena raro, huele raro, se siente raro. ¿Qué es real? ¿Por qué el día a día tiene que ser el mundo real? ¿Qué diferencia hay con los sueños? Esos si que parecen más reales... otra vez vos con estos planteos, no aprendés más... ¿Está mal? Si la realidad es la otra. Piensa, siente. ¿Cual es más real? Vigilia. Etéreo. ¿Qué cosas viviste? Vivir, vivir en serio. Refugio. Barreal. 08/09. Coroico. Sueños. Contactos. Muertes. Canalización. 25/jun. 26/dic. Solsticio. Japón. ¿San Luis? Rompecabezas. Cada. Vez. Más. Fragmentado. Minimaliminimaliminimaliminimimi. Llaves, puertas. Ojos. Café. Ojos del café. Triángulos. Símbolo. Abstracción. Abstracción de la mente. La mente miente. Luz. Fuente. Punto, árbol, madera, hoja en blanco. Hojas, hojas, ojos. Miradas. Café. Abrazos, café, río, piedras, abrazo en la lluvia. Tormenta con brazos abiertos, abrazando a la lluvia. Amèlie. Agua. Espacio. Silencio. Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh...

¿Puedes oír el sonido detrás del silencio?

Los ojos del tiempo

Pero fijate que loco, vos ahí y yo acá, unidos por esto que leés. Algo que tal vez lo escribí hace mucho tiempo, o tal vez no, quizá es ahora. Aquí y ahora. Al salir despedidas las palabras van quedando impresas en la pantalla, etéreas, eternas. ¿Qué es el tiempo? No, el tiempo no tiene nada que ver ni hacer aquí. Nos burlamos de él, sorteamos su obstáculo de pasados y futuros, y nos quedamos con el regalo, el presente. Somos el proyectil disparado, no la trayectoria. ¿Cuál es el arma? ¿Quién es? ¿Cuál es el blanco? ¿Por qué disparamos? ¿Disparamos? ¿Para qué? ¿Quién o qué lo hace? Suspicious, ¿acaso importa? La responsabilidad de hacerse cargo del ya, de despejar la mente, tomarse tranquilamente una buena taza de café, bailar bajo la lluvia, fundirse en un abrazo. Cada instante guarda la eternidad en sí mismo, de esas semillas brotan las hojitas que nos ayudan a aprender a abrir los ojos.

Los ojos son puntos dentro de un círculo, dentro de otro círculo más grande. ¿Hacia donde miran? ¿Es hacia adentro o hacia afuera? Tal vez tienen ciclos, como el agua. Todo es agua. Fluir es parte de la naturaleza, te dejas llevar y no sabés a donde podés terminar, es la aventura del viaje. Ese es mi concepto de diversión.

Viaje austral

El viaje está por llegar. La música nativa me trae imágenes, recuerdos tal vez, de las montañas bajo el sol, la piel morena de una mujer, los colores vivos de las vestimentas. Rituales nocturnos, pircas y cantos, trenzas negras y noches estrelladas. Beso nuevamente al café, nexo espacio-temporal, me lleva a un futuro cercano. Noroeste argento con el frío invernal que congela por fuera pero calienta por dentro con el fuego humano de los pueblos serranos. Personas sabias que aprendieron de la naturaleza; son mis padres, mis abuelos, mis hermanos. Un hilo nos une desde el centro, flexible, sin cortarse jamás. Al acercarnos, el hilo se tensa y comienza a vibrar más alto, a velocidades astronómicas y ya no puedo contener las lágrimas que riegan esta tierra nuestra, tierra viajera dueña de todos los sueños.

Disparos certeros al zentro de mi ser

La tapa de mis sesos salió disparada por un túnel, acelerando astronómicamente entre paredes multicolores. Mis ojos se llenaban de lágrimas, si es que aún eran ojos. Las cuencas dormidas latían y reverberaban en lo que quedaba de mi cráneo, todo lo demás se derretía como cera caliente. Cuerdas. Un tirón en algún sector de mi ser me empujaba a seguir, a caminar. Una cuerda alrededor de mi cuello me arrastraba cual zapato de Ozzy. Mi cuerpo inerte seguía la geografía del terreno, ignorando quien o que era lo que me arrastraba. Mientras tanto yo seguía acelerando en ese túnel multicolor totalmente desentendido de mi otra existencia. Giraba pero no me mareaba, era un torno magnánimo ingresando en los oídos de Dios. No, no es Dios, es una manzana. Me confundo entre sus capas, llego al corazón, a las semillas. Génesis. Un huevo estelar, estallando en lágrimas y risas, lágrimas y risas. Lágrimas que dibujan risas, risas que lloran, inundan, ahogan, mueren, viven, mueren nuevamente. Luces. Realidad fragmentada, más colores. Ruido blanco. Sensaciones de garfios en la nariz, tocan mi cerebro y vuelo. Corazón anclado y cuerpo destrozado. Mil partes recogidas con un palo con punta, metidas en una bolsa de consorcio para ser llevadas al basurero, lugar al que pertenecen. ¿Qué hago acá? Yo no pertenezco, soy solo un visitante. Esta no es mi casa, quiero volver. Mi verdadera madre no volvió a visitarme, mi abuela coincidente sigue a mi cuidado. ¿Por qué no logro recordar nada? Será para poder vivir acá, para poder tener esta experiencia humana, para aprender una vieja lección, para recibirme tal vez.

- ¿Para qué vives? - Me preguntó en lo alto de las escaleras.
- Creía saberlo - contesté mirando a través suyo - pero ahora se que no pertenezco aquí.
- Puntos coincidentes, tiempo en espiral, memorias, causas, raíces, debes recordar - me dijo.

Me quedé pensando. Era evidente que sus preguntas incisivas daban exactamente en el blanco, como un experimentado maestro del tiro con arco. Al fin y al cabo, lo único que tenía sentido era eso. La charla se extendió por horas, los tiros se sucedían uno detrás de otro, rompiendo las flechas anteriores. Todas al centro de mi ser, atravesaban cada uno de mis puntos. Me despertaban. Volaba mi sombrero, y solo quedaron una taza de café, un abrazo, lágrimas, lluvia, un árbol, el cielo y el estado de vigilia.

Café, el liberador de mentes

Oh café, fruto de árboles abisinios
dios de ancianos, adultos y niños
elevo mi canto en alabanza
aunque se que esto no alcanza
para describir mi sentimiento
por la bebida elaborada
de la planta más amada
por la tierra y por el viento.


La materia oscura y malvada
que ingresa a mi mente
es fácilmente liberada
por un café omnipotente
que aniquila pensamientos
que perturban mi cabeza
es así como me siento
al beber mi cerveza

-No es cerveza, es café -
dice el duende de santa fe
-Volvé a irlanda, atrevido -
le contesto al santafesino.
Yo sé que tomas vino
y acá te haces el cheto
no se usted a que vino
duende pseudo recoleto.

-Vine a aclarar las cosas
se salieron de control
yo prefiero la prosa
para contar mi versión.

Se nota que la poesía no es lo tuyo
le dije al duende cuyo
sombrero se había caido
"Eso es trampa amigo"

Esto se fue al carajo che, haciendo trampa de esa manera, vos también escribis prosa como yo, apestas a rayos con tu poesía, ni siquiera rima, sos como el pity alvarez cantando pila pila.
Mira duende santafesino, esta es MI poesía, MI historia y hago lo que se me antoje porque es MÍO. Si quiero te borro y sigo solo, ahora si me disculpas tengo un café que beber.



Dale, anda a beber tu amado café, yo escribiré mi propia versión, y lo haré aquí mismo, muahahahahaaaaa

(Continuará)

El viaje eterno

Comienza a rodar. Va despacio y luego acelera. Comienza a ganar volumen mientras desciende siguiendo esa curvatura, nunca se imaginó que viniendo de donde viene llegaría tan lejos.. Se suma otra, pero esta vez desde el otro lado. Es el mismo patrón, a fuego lento, despacito pero constante, como un buen asado. Pero no se trata de asados, está muy lejos de esa tradición dominguera, de familias y de amigos. No, esto es todo lo contrario. Siguen su curso mientras se van alimentando a su paso. La gravedad hace el resto, mientras otra más se dispone a jugar una carrera con nuestra protagonista. Perdí la dimensión del tiempo, parece una eternidad, un instante. Un instante, eso es. Un instante eterno, todo se detiene y los recuerdos que se siguen sucediendo como un torbellino, una catarata de imágenes, un aroma, ese anillo, las tazas con el café humeante.. se superponen pero forman un todo, el esquema completo que se va formando en el subconsciente, los miedos, la bronca, los lamentos por aquello que no se dijo. Eso, eso es lo que más duele. Un nudo en la panza que no se desata con comida, pero es un castigo que asumo con dolor.

Mientras tanto, ellas siguen con su carrera, 9,81 metros sobre segundo al cuadrado, se funden en una sola, que se agiganta. Una carga emocional alta, en el otro lado sucede lo mismo. Las cataratas que siguen, las nubes aportan su proyección de sombras, esas del pasado que salen a flote cuando te bajan las defensas. El pintor que prepara ese plateado corotesco.. o milletesco? No lo recuerdo, poco importa la gráfica cuando se forma la tormenta, que comienza a largar esas gotas gruesas que golpean, lastiman. Retumban en mi pecho, es lo único que logro escuchar. Incrementan su fuerza, ya no hay paraguas que aguante la potencia de las lágrimas que siguen cuesta abajo, acelerando, rodando por la curvatura de mis mejillas hasta estallar en el suelo.

Ya me conoces Marge, me gusta la cerveza fría, la tele fuerte y los muertos adentro de sus cajones!

Se busca inspiración. Esa amiga inseparable que caminaba todos los días conmigo, que me preparaba chocolatadas y cafés macciatos, esa vaca con patines con un globo de helio en una pata y un helado de vainilla en la otra, esa que reía con sus dientes alocados en los cuales podía reflejarme hasta el infinito y tipo nah. Esa, si esa que me permitía pasarle un plumero por la nariz para hacerla estornudar sonrisas verdes, llenas de amaneceres, tardes y noches, y tardes, y amaneceres..y lo que sea que signifique eso. Esa que me hacía escribir en un sinsentido lógico, esa flasheada de la re mil fruta madre pero que dentro de su universo tenía todo el sentido del mundo, que sabemos es hacia allá. No boluwasudo, para el otro lado. Si, como decía, para allá. Y me hacía correr, oh si, me sentía como un ciclista tratando de alcanzar el Williams de Ralph Schumacher, o un payaso persiguiendo al perro que le afanó su pintoresca napia roja. Así corría, pero sin transpirar, colina abajo bajando a mil por el camino del deshielo, sin luces y sin frenos, a mi lado el precipicio, a mi lado el precipicio, a mi lado.....el precipeeeeeeeeeeeeeeeeeeció! - ó! - ó! - ó!

Splat.Una lámina de carne, como esas gigantografías utilizadas en publicidad. O en el chavo del ocho cuando el Señor Barriga aplastaba a Rondamón. Pobre tipo, siempre la ligaba, pero qué se iba a imaginar que ahora gozaría de tanta popularidad! Postmortem, remeras con su cara y todo el merchandising. Parece que muerto uno factura más, lástima que uno esté muerto y no pueda ver ni un morlaco de todo eso. Tal vez los hijos, sí, los hijos y la esposa. Mmm suena sospechoso... como que podrían haber hecho que tuviera un accidente... e.e Guarda Sherlock Holmes, soy mejor que vocé, esto no lleva a ningún lado, estamos evaluando todas las hipótesis, y yo aquí, con un hambre, que creo que me voy a desmayar. No podría usted regalarme una? Ya sé, se te llenó el guanero de preguntas, pero es que el mundo gira muy rápido, y si no estás atento, o atenta, juiste como gilda. Kaput. Un día estamos, al otro no estamos, y..tan bueno que era... ahora está en un lugar mejor, oh si! puedo imaginar un cajón con todas las comodidades: aire acondicionado, TV por cable, internet wi-fi y por supuesto que sea bien acolchonadito. Así cualquiera se muere, viejo! Es mucho más cómodo, imaginate no tener que preocuparte por nada, tener todo el día para dormir, salir a la noche a jugar con los demás muertos a asustar viejas por el cementerio, volver de vez en cuando como zombie para encontrarte con celebridades como Christofer Walken o Timmy O'Tool. Será este el final de Shakespeare Zombie? Todo culpa de Barney Gómez, o de Homero y su Ítaca.

Podés volver del inframundo pero sabés que vas a volver pronto, masticando flores o en la voz de Dolores O'Riordan, pero pensalo bien: un no muerto no tiene privilegios, el SUZTO (Sindicato Único de Zombis Teniendo Orgasmos) es lo más pedorro en cuanto a sindicatos, sólo imaginate un pedo de zombie como para que te des una idea. Agggrio, oh por mil carlos saúles! Por eso, previendo todo esto, para qué morirse? Si hay tantas cosas lindas para ver en vida, o envido -Envido es poco! -Ah si? Así que te atrevés a revivirme el envido? (6) -Y el truco también! -Mmm este está hasta las manos, mejor me voy a tomar una cerveza Tab y listo, me fumo unos Laramies y me voy a ver a los Isótopos de Albuquerque. Qué? Nah, nada que ver, yo jamás en mi vida vi a Los Thompson, ni nunca jamás fui fanático de nada, neverland! Menos de alguna serie de televisión, como esa de la isla redentora en la que se estrellan los volantes del Oceanic 815, y luego Ethan se infiltra orden de Ben que es el mejor malo de la historia con sus ojos saltones y cara de yonofuí, esa que se le cae cuando Keamy asesina a la linda de Alexandra en sus propias narices, hecho que hace que por remordimiento de conciencia caiga en las telarañas de la manipulación tejidas por el humo negro para que venza a su némesis y todo se encamine al mejor final que pudo tener la mejor serie-obra que la historia tuvo, tiene y tendrá por los siglos de los siglos a perpetuidad de todo el universo amén.
Aguante el gordo Liberosky.

El asombroso cuerpo humano

Y casi sin querer se hicieron las 7 de la mañana, en que momento amaneció??

Pero tu estómago ya te pide a gritos el desayuno matutino, mientras vos, algo irritado, tal vez por la falta de sueño, tal vez por la adicción no admitida, le propinas un "Ya va!", pero sigue insistiendo, pidiendo la tan ansiada taza de café y el bocadillo de siempre, espectante, con los ojos desorbitados. Si, porque el estómago también tiene ojos, que te pensas?

Ellos tienen derechos. Es más, tienen un estatuto y una carta magna que los ampara, y uno de los gremios más poderosos de todo el sistema digestivo. Y si pensas que ya me fumé a esta altura de la noche (técnicamente de la mañana) dos cajas y media de tizas verdes, pues te digo que puede ser, pero es más que nada mis falanges que tomaron vida propia, no las puedo controlar, ellas empiezan a escribir y no paran, aún sin mi consentimiento.

Son tan veloces, y mi cerebro adormecido que tiene un delay importante, que si me descuido por un momento son capaces de publicar cualquier cosa, sin filtro previo. Y eso puede ser peligroso, porque las falanges no conocen la vergüenza, ni el backspace, ellas solo van para adelante, y ni el simio malayo puede detenerlas.

Después lo acusan a uno de locura, cuando somos solo víctimas de los susodichos nombrados anteriormente, tan inmutables, tan fríos, tan inescrupulosos. Tan escamosos. Su libre albedrío es sorprendente, de hecho son seres que no descansan, como impeesa, aliados del subconciente.

Algún día tal vez les dedique un post, aunque debo cuidarme, porque si llegan a leer esto van a querer apropiarse de nvonwkvncsuhvoi ESTA TRANSMISIÓN FUE INTERRUMPIDA POR RAZONES DE FUERZA MAYOR. CUALQUIER OBJECIÓN SERÁ CASTIGADA CON LA TABLA. QUEJA? TABLA. OTRA FORMA DE PENSAR? TABLA. ME ABURRÍ Y VOY A CERRAR ESTA PÁGINA? TABLA. PERO?.. TABLA.

SI LA TABLA NO ES SUFICIENTE, PROCEDA DE LA SIGUIENTE MANERA: EXTIENDA SU BRAZO HÁBIL, FORME UNA "V" CON LOS DEDOS ÍNDICE Y MAYOR (EL DEL FUCK YOU Y EL DE AL LADO)
MIRANDO HACIA USTED, COLÓQUELOS DE MANERA HORIZONTAL A LA ALTURA DE SUS
OJOS, Y EN UN RÁPIDO MOVIMIENTO DIRIJA CON TODAS SUS FUERZAS LA "V" HACIA
USTED.

YA LO HIZO? ENTONCES ES PROBABLE QUE YA NO PUEDA LEER ESTO, MUAHAHAHAHAHA Y NUNCA SE ENTERARÁ QUE HEMOS TOMADO CONTROL DE SU PLANETA, NI QUE LOS CUARTELES GENERALES SE ENCUENTRAN EN CIUDAD DEDIL, LUGAR DESDE EL CUAL EXPERIMENTAMOS CON ILUSOS COMO USTED, QUE JAMÁS LEERÁ ESTO, YA QUE ACABA DE ANULAR SU VISIÓN. SI, LO DE ANULAR ERA UN CHISTE...PERO SE LO PERDIÓ!!! MUAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHA

FIN DE LA TRANSMISIÓN.