(Ceci n'est pas une poésie)
No me gusta la
poesía,
pero aún así hoy me
guardo mis gustos
en una bolsita de
cuero donde me gusta guardar
las cosas que no me
gustan.
Va a ser fea, con
repeticiones
que horrorizarían a
los amantes.
De la poesía.
También va a tener
erroresss.
De puntuación y de
otrografía, porque esta grafía no me gusta.
Y así voy
confeccionando una de las (¿obras?) más horribles que se hayan creado,
sin escatimar en
palabras insulsas y vacías, tal vez sea este malestar surgido de la
mismísima nada, o
desde la mismísima cama, y que intento deshacer tecleteando
palabras que ni
siquiera existen, cansado y aburrido, en uno de esos días en los que
nada sale bien, vos
me entendés. Si llegaste a este punto la verdad que te felicito, yo
a estas alturas ya
hubiese abandonado la lectura, pero ¡ojo! Todavía estás a tiempo. En
serio, andá, no me
enojo. Es lo más sensato que podés hacer en un día como hoy, podrías
ir a alimentar a tu
gato, o tomar mate con manzanas en la cabeza de un señor entrajado.
¿Qué pensaría Satanás
si existiera?
Debe ser una especie
de
Dios
que
juega
en un abrir y cerrar
de ojos.
¡Pum!
Ya.
Jah. Abrí los ojos.
Despertá al mundo que ya lleva un siestón de la puta madre.
Te diría que el mundo
es un triángulo pero este poema no se lo merece.
Te diría que te amo,
pero te mentiría. Yo no amo.
Yo no, amo.
Libérame, esclavo.
La jaula está abierta
y yo aquí adentro, jugando con la llave.
Un exceso de puntos.
Cayendo.
