Plan Táctico y Estratégico para Gustradamus

Mi vida es como el TEG. Fui a atacar a Baires, tuve que reagruparme y venir a SJ, luego saqué tarjeta y esperé mi turno. ¿Será hora de incorporar ejércitos y volver a atacar?

En la frontera del mundo

Y si pensás que por ahí llegaste al límite de lo inexplicable tras haber recorrido un largo trecho humeando y arreglando cosas, artefactos únicos en su especie que bien podrían ser dignos de la obra steampunk de un retorcido autor checoslovaco, atrofiado, desolado, muriendo a la deriva, solo, lleno de gente, tocando la tuba, apocalipsis del neo tiempo. Fugados en do menor, rojos centelleantes ardiendo en su sol, fulgurantes, vivos, japoneses en su estado puro. Vos, voz, voz de luto gravemente trajeado en procesión crucificando egos a su paso, dejando el rastro, la huella, tranquila, de quien llega a viejo con la frente bien alta. Un pez en una licuadora llamada espacio, moléculas bailando en un tap ligado a bellos acordes menores danzantes de un arpa hadesiano, vivos rayos de quien controla el equilibrio, concentrándose en un punto, reflejo de tu interior, reflejo de la luz que viene del más acá.

Cuando la tapa de tus sesos se encargó de volar, si, volar astronómicamente y avanza a miles de años luz pasando Deneb, acelerando, llegando a los límites, expandiendo su ser, creciendo exponencialmente a niveles que dan miedo por su veracidad, sigilosos, obreros, hormigas overmind motivados por la mano invisible de la natura, de Kwan Yin, una flor roja en un campo verde, un río que empalaga tus sentidos. Verde es el color que te motiva, verde es el sentido de la vida. Sos verde y tal vez no lo sabés, sintiendo una melodía que te parte los sesos, dejando de pensar, viviendo de verdad, como nunca antes lo habías hecho, por que nadie te lo enseñó, porque nadie te dijo de verdad como tenía que ser, porque realmente nadie lo sabía, porque automatizamos las enfermedades babilónicas, pestes bubónicas que contaminan la ciudad y un país, una nación.

Se va trasladando de generación en generación, se mueve, pero un contrapeso logrará llevar toda esa energía concentrada hacia otra dirección, tal vez correcta, tal vez errónea, tal vez la única dirección que puede tomar. Si es así, tal vez ya esté muerto, tal vez 24 vueltas a un mundo no sean suficientes, tal vez son 82 o 140, tal vez no sea ninguna, quizá es un sueño, un recuerdo... un sentido o dos o diez que llegan y se van, ultimados por una sobredosis de tiempo y mente que juegan con vos, te violan, te maltratan, te encierran en una jaula sin dejarte probar la libertad, te dejan que te pudras, experimentan con tu ser, juegan a ludovico, manejan tu pensamiento y tu sentir que asegurás es tuyo, pero está tan lejos de la realidad... un montón de juegos para que voluntariamente estés de su lado, entregues tus datos para el manejo, para direccionar el rayo de oscuridad de la linterna que jamás fue construida.

Un día miraremos al horizonte y comprenderemos que no hay nada que comprender, que las paradojas están hechas para ser disueltas, que hoy podemos no existir y seguir viviendo, que hoy es hoy y nada más, que el mañana y el ayer no existen, que es totalmente ilógico creer que la responsabilidad es estudiar duro para conseguir un buen trabajo, trabajar muy duro como un esclavo y no conseguir el dinero suficiente para mantener más de una persona, simplemente para encerrarte más y más en tu jaulita con el temor que te inculcan los medios para salir a conocer más allá, para ampliar tus horizontes, y ahí nos vamos quedando, conformándonos con la vida que nos "tocó" vivir, con la bonita jaula de colores, y mirá que bien que huele, que lindos barrotes dorados, que buena latita de picadillo con agua pseudo fresca para beber...

Allá afuera hay algo más, responsabilidad es hacerse cargo de la vida, de vivir el momento, de estar acá, ¿por qué cuesta tanto estar aca en este preciso momento? si no existe nada más, quizá la esquina no está en la esquina, quizá el resto de las personas no existen, pero tu respiración te dice que estás acá, que vivís, ¿Qué tiene que ver ese cacho de materia gris? Un montón de arrugas adentro de tu cabeza, complicando tu existencia, tu verdadera existencia, marginándote y haciéndote creer, haciéndonos creer que la responsabilidad es ser un soldadito del sistema, vivir feliz en babylon con un buen sueldo, la casa hipotecada, el auto que no puedo pagar, la esposa que se acuesta con el jardinero, yo que agarro la primera clienta que me hace ojitos, el hijo re duro en los fines de semana para escapar de esa carrera de la rata que parece no tener fin... hay un camino alternativo, es difícil, lo sabemos, pero si lo sabemos ¿Por qué tanta resistencia? ¿Por qué tanto dolor? ¿Por qué tanto sufrimiento? ¿Por qué tanta búsqueda de placer? ¿Por qué la búsqueda? ¿Acaso es necesario buscar? ¿No es suficiente con el universo interno? ¿Realmente necesitamos algo de allá afuera? ¿Realmente necesitamos algo? ¿Realmente necesitamos? ¿Realmente? ¿Qué es la realidad?

No, no es eso, va por otro lado. La de verdad va por otro lado, es el curso natural de las cosas, la naturaleza en su máxima expresión. Los árboles son los maestros más sabios que podemos tener, contienen todo en su simbolismo, son etéreos, eternos. Un árbol , una semilla, el fruto, la sombra, las raíces, el crecimiento, el abono, el humus, la tierra, los nutrientes, el agua, la natura. Natura somos, de ella venimos, hacia ella vamos. El vientre inmaculado, el génesis del cosmos, la virgen big bang maría, la concha de Dios, el flujo constante de la vida, la fuente de la que todo emana, el zen manifestándose, el camino, el Tao.

Neo fuego

Sentir como la luz se va apagando, la llama consumida se pierde entre los maderos de un árbol roído por el tiempo. La caída seca, lenta, talado por los tobillos. El cuerpo recto, la cabeza-delay manteniendo su verticalidad, la gravedad haciendo su trabajo. Vacío. El polvo y los pájaros se elevan y huyen del pozo, tal vez siempre fue eso, tal vez siempre fue evasión. La madera se gasta, combustible terminal que alcanza para arder en un sistema obsoleto de quienes se integran al ruido o las nueces del alma. Una línea de la copa a las nubes, halo o hilo dorado del que pende y se tambalea, titiritescos movimientos pendulares al designio de algo que está por encima de él. Se estrella contra el pavimento, derrumba paredes, rompe ladrillos con la cabeza, cascos vikingos llegan a él fortificando la muralla construida a su alrededor, infranqueable, meditada. Retorciéndose como el viento llega al fin de su tiempo, y retrocede en sinoidal caída hasta el pozo negativo de la función. El ciclo se renueva, sale disparado en cenital movimiento y se va por la tangente, astronauta cósmico acelerando constantemente, llega al cinturón de asteroides y sigue, firme, con un hacha en la mano, rasgando sus vestiduras y alimentando el nuevo fuego universal.

El sonido detrás del silencio

Hay un mundo detrás del mundo. No se cuantos pueden verlo, no se si yo puedo verlo, pero está, como está el sol detrás de un día nublado. Una tábula rasa, nubes blancas tapando las montañas y los valles, vacío en toda su extensión. Ser liviano, libre de pensamiento, libre. Libre, libre, libre, vuela como el pájaro bien alto, más, sube en un ascensor directo a las nubes y atraviésalas. ¿Qué se siente? ¿Estás más puro? ¿Qué indican tus sentidos? Tal vez ya no existen, se fueron. Quizá se transformaron, se metamorfosearon. ¿Qué te pasa? Te ves confundido, perdido... la vista fija en un punto del horizonte, atravesando la materia, perdiéndose en la energía, flotando en esa no-existencia de la que todos estamos hechos y no. Un Schrodinger supercopado alternándose en cada universo que vivís, yo no se Tesaka, ¿nos estamos alejando o acercando? ¿Es control o censura? ¿Evasión o iluminación? Al borde del abismo me pregunto que habrá abajo, si vale la pena saltar, si es acaso un salto de fe o un salto al vacío, perderse en la jungla de la mente o de la verdad, si es que existe tal cosa.

Ese sentido de no pertenencia, no te molesta pero suena raro, huele raro, se siente raro. ¿Qué es real? ¿Por qué el día a día tiene que ser el mundo real? ¿Qué diferencia hay con los sueños? Esos si que parecen más reales... otra vez vos con estos planteos, no aprendés más... ¿Está mal? Si la realidad es la otra. Piensa, siente. ¿Cual es más real? Vigilia. Etéreo. ¿Qué cosas viviste? Vivir, vivir en serio. Refugio. Barreal. 08/09. Coroico. Sueños. Contactos. Muertes. Canalización. 25/jun. 26/dic. Solsticio. Japón. ¿San Luis? Rompecabezas. Cada. Vez. Más. Fragmentado. Minimaliminimaliminimaliminimimi. Llaves, puertas. Ojos. Café. Ojos del café. Triángulos. Símbolo. Abstracción. Abstracción de la mente. La mente miente. Luz. Fuente. Punto, árbol, madera, hoja en blanco. Hojas, hojas, ojos. Miradas. Café. Abrazos, café, río, piedras, abrazo en la lluvia. Tormenta con brazos abiertos, abrazando a la lluvia. Amèlie. Agua. Espacio. Silencio. Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh...

¿Puedes oír el sonido detrás del silencio?

Las pinceladas de Coroico (El barquito)

Las nubes se adueñaron de Coroico. Una lluvia interminable pinta de verde todo el pueblo. Desde el mirador plasma todo se ve distinto, real. Gigantes hojas en HD, gotitas estallando en los tallos, nubes escurridizas que se comen la película, techos invisibles de las casas aledañas. La mini comunidad trinacional duerme, Feliciano en su cocina escucha amablemente la radio, mi cuerpo sentado en su lugar, la baranda del rincón del mirador, punto estratégico sheldonesco para observar a la natura. Hacia adentro una guitarra, zapatitos de muñeca, puchos, coca, ron, mate, agua, repelente, un dentífrico, una mochila, Siddhartha, parlantes, ropa colgando. Hacia afuera miles de árboles en un sinfín de nubes y cerros, adornados con un baño de agua del ciclo más perfecto de la Tierra.

Jorgito

18 eran los soles que tenías cuando te atrapó la bomba asesina,
18 días de julio esperaban la caída
18 años pasaron, y aún no sabemos nada
18 años...

"Momentito que lo están peinando"
decías mientras nos llevabas a la escuela
siempre alegre y dispuesto a jugar con nosotros.

Noches de family
Tardes de autitos
el camioncito rojo que me regalaste
mi tesoro más preciado.

Hoy te regalo estas palabras
que no alcanzan para describir ningún sentimiento
Es que los "¿por qué?" duelen demasiado
el no entender la razón, el porqué...

Duele demasiado
Duele demasiado
18 eran tus años hermano
18 años ya pasaron sin saber
Sé que nos protegés
y nos cuidás desde donde estés.

Y hoy te digo te amo
Siempre te voy a tener presente
y aunque las lágrimas siempre aparecen
te recordamos con alegría.

Tus frases, tu sonrisa
tu inocencia, tu frescura
la forma en la que manifestabas la vida...

Y un día se apagó.

Esa bomba desgarró
toda la vida de este mundo.

Vanitas Vanitatum

Sonidos lejanos, casi de tercer tipo, llegan a mis oídos, a mis neuronas, tan puros, tan extraños. El eco que reclamaba Ofelia al entrar al laberinto, llenando de magia la atmósfera fría de la ciudad guerrera. Pasos acercándose, llevan a la niña a otro mundo, a otro sueño, dejando en el camino esas luces y sombras de un cuadro barroco del siglo XVII. Vanitas vanitatum, la fugacidad de la vida que se va con la flama de la vela roja de una piedra que refleja el fuego-juego de los que juegan a ser niños nuevamente. Inocencia ininterrumpida, elefantes buscando su destino, haciendo su destino, destinados a elegir su destino, atinados en las formas y viajando por un multiverso de sensaciones. Cabellos cortos, cabellos largos, negros, rubios, castaños, enrulados, lacios, salvajes, desprolijos, peinados. Miradas intensas, penetrantes, miradas perdidas, divagantes. Pasos firmes, pasos cortos, pero pasos al fin. El fin está en el principio y sin embargo uno continúa, alquimistas de la vida y de la muerte, nuestros signos se entremezclan y llegan a una tercera fase de dialéctica, vacaciones con paraguas y un vasito de agua que contiene lo que debe callar. Con gran esfuerzo puedo cantar mil cosas que jamás entenderé, podría girar o volar o gritarle al mundo quien soy, pero no es ese el resultado, no es ese el cambio. Cuando uno o dos o veinte o mil llegan a un mismo punto, ese punto que comienza y culmina y vuelve a comenzar, la espiral vita que refleja la fuente interior, sabremos, simplemente sabremos.