Juan Ward

Todo gira. Pasa la pantalla de la computadora, el escritorio, la ventana, la mesa, el televisor y nuevamente la pantalla de la computadora en un ciclo que parece no tener fin. Gira y acelera, y mis tripas retorciéndose hasta vaciar los intestinos y todo resto de comida de la cena. Un reloj en la cabeza, latiendo en su diastólico movimiento que comienza a retumbar como quien grita en la montaña. Resuena en mis vísceras, es un redoblante militar, el cielo nublado que es testigo de la marcha de miles de uniformados que al unísono y sin pronunciar palabra se encaminan hacia el mar, girando sobre su propio eje los fusiles, dispuestos a llegar hasta las últimas consecuencias. Es ensordecedor, golpe a golpe, pero sin versos. Autómatas caminando sobre mi cabeza, la aplastan y siguen, con lo que me queda de vida vislumbro los charcos de sangre que manchan los zapatos de los marchantes, inmutables, vacíos. A medida que mi cerebro comienza a despedirse de su fluído cefalorraquídeo mis ojos se van estacionando en ese pájaro, el olor a sangre que penetra mis huesos, el macabro sonido de los pasos, izquierda y derecha, y los fusiles que van calentando las manos de sus portadores. "La muerte está cerca" pienso, y recuerdo al viejo aquel que me decía que lo único que importa es saber lo que se hizo, y que no vale la pena ponerse triste, de todos modos todo terminará pronto. Entonces me relajé, una bandera flameando al girar lo que queda de mi cabeza.. esos colores me traen recuerdos. Recuerdos de una patria que supo ser mía, y que pronto terminó con mi vida, con mis sueños, con los sueños de mis amigos, y no es sólo eso, es la muerte por nada lo que incrementa la impotencia de quien llegó al 83. El llanto que alimenta a la tierra, una tierra helada manchada de rojo, y el rojo de acá no es muy distinto al rojo de allá. Aquí no hay ganadores, no señor. Es sólo un pueblo triste, llorando a sus hermanos. Es el pueblo de la Tierra.

Esas lágrimas derramadas son el agua que hoy dan vida a estos nuevos brotes.